"Worauf wartest du?", hallte es über die Straße. "Ist dir der Schneid schon in die Hose gerutscht?"
Barry Flints Kiefer mahlten. Seine Rechte war erstarrt und schwebte nur wenige Zentimeter über dem Griff seines Peacemakers. "Quatsch nicht dumm rum, Dillon!", knurrte er finster. "Make my day!"
Einen Lidschlag darauf peitschte das Donnern zweier Schüsse durch die Luft.