"J'ai travaillรฉ trop tard hier soir. รcrire me crรฉe. Me tue. Je suis voleur. Les petits pleurent un peu au dรฉbut. La classe est propre et claire. Elle les menace. Et pourtant ils entrent. C'est le premier qui compte. Je ne suis ni leur pรจre ni leur mรจre. Et parfois je me sens tout รงa. Ils sont si prรจs de moi que je ne les vois pas. Je fais comme eux. J'entre. Ce miracle se renouvรจle tous les jours. Pourquoi n'ai-je pas claquรฉ la porte et ne suis-je pas parti en courant ? Non, je ne pars pas. Je suis le ver dans le fruit. Je mange la pomme et crache cette mousse. Lorsque le temps appartient ร la dรฉcision de l'autre, non seulement dans l'enfance, mais dans l'enfance du monde, l'autre a peur du vide et remplรฎt les รชtres qui l'entourent de sa propre folie. C'est le vol, le viol de l'enfance : le temps dรฉrobรฉ" D.S. Couverture: Jurgen Vollmer - Little Bearb1998