"J'ai travaillÃĐ trop tard hier soir. Ãcrire me crÃĐe. Me tue. Je suis voleur. Les petits pleurent un peu au dÃĐbut. La classe est propre et claire. Elle les menace. Et pourtant ils entrent. C'est le premier qui compte. Je ne suis ni leur pÃĻre ni leur mÃĻre. Et parfois je me sens tout ça. Ils sont si prÃĻs de moi que je ne les vois pas. Je fais comme eux. J'entre. Ce miracle se renouvÃĻle tous les jours. Pourquoi n'ai-je pas claquÃĐ la porte et ne suis-je pas parti en courant ? Non, je ne pars pas. Je suis le ver dans le fruit. Je mange la pomme et crache cette mousse. Lorsque le temps appartient à la dÃĐcision de l'autre, non seulement dans l'enfance, mais dans l'enfance du monde, l'autre a peur du vide et remplÃŪt les Êtres qui l'entourent de sa propre folie. C'est le vol, le viol de l'enfance : le temps dÃĐrobÃĐ" D.S. Couverture: Jurgen Vollmer - Little Bearb1998
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