Un roman puissant et troublant, pornographique et philosophique, qui en appelle à sonder nos propres abîmes et nos propres noirceurs...

Guillaume, professeur, mari aimant et père comblé, est en proie à des pulsions sexuelles masochistes dont il ne cherche pas à se soustraire, ni d'ailleurs à se cacher (sa femme est au courant, l'y autorise). De rencontres en rencontres, il finit par connaître Paule, une dominatrice pour laquelle des sentiments très forts commencent à le tarauder. Avec elle débute une expérience SM jusqu'au-boutiste et l'écriture d'un cahier pour y consigner ses réflexions, ses doutes, ses déchirements...

Grand écart renvoie au thème de ce livre qui donne à voir un homme lucide et cultivé déchiré entre des pulsions cataloguées par le commun des mortels comme a priori avilissantes - mais ô combien puissantes et jouissives - et sa raison qui lui fait assumer sans tricherie ses rôles de mari et de père. Ses sentiments sont réels dans la lumière comme dans l'ombre, mais comment ne pas en être évidemment affecté ? Le personnage est écartelé en permanence, crucifié, expiant on ne sait quoi, s'adressant à Dieu et mettant en question sa foi, puis soudain à nouveau adepte du lucre qui soulage, de la puissance du jouir...

Outre que l'on suit avec intérêt ce cheminement d'un homme tentant de réconcilier ces extraordinaires contradictions, on plonge également dans la plus franche pornographie lors des scènes sexuelles où rien n'est épargné au lecteur. Tout le décorum et les accessoires des jeux SM sont savamment décrits et mis en scène sans que cela soit jamais ridicule (laisse et collier, cage de chasteté, couches culottes, etc.). Au contraire, c'est avec le plus grand sérieux et une fascination trouble que l'on assiste à toutes ces évocations...

Un style dépouillé soutient de part en part les qualités évocatrices. Il n'est pas désagréable, loin s'en faut, de lire une histoire SM de facture littéraire, s'éloignant des sentiers déjà foulés des habituels rapports épistolaires entre le soumis et sa maîtresse ou des pseudo-témoignages cucul la praline.

Claude H.