Justice rouge: Cain Taggert

Le monde ne s'arrête pas avec le feu. Il s'arrête avec le silence – celui qui s'abat sur un complexe cinq minutes après minuit, juste avant que la première gorge ne soit tranchée.

Cain Taggert ne porte pas d'uniforme. Il ne salue pas les drapeaux. Il ne croit plus aux nations.

Il croit à l'équilibre.

Et au sang.

Il y a un rythme dans ce qu'il fait. Comme du jazz joué avec une scie à os. Entrées discrètes, sorties propres, corps laissés comme une ponctuation.

Il ne pose pas de questions. Il demande des noms.

Puis il les efface.

C'est le fantôme dont les bureaucrates murmurent dans les pièces obscures lorsque la mission est trop sale, trop sensible, trop éloignée de la légalité pour être jamais admise.

C'est celui que le gouvernement appelle quand un déni plausible nécessite un homme de main.

Et maintenant, cinq soldats sont enchaînés dans la poussière, en direct par satellite, comptant à rebours jusqu'à leur exécution. Les politiciens se bousculent. Les généraux bafouillent. Tous les hommes en costume à Washington veulent des réponses, mais aucun ne veut la vérité.

Parce que la vérité vient avec les noms.

Et Taggert s'en prend à chacun d'eux.

Il n'est pas là pour procéder à des arrestations. Il n'est pas là pour négocier. Il n'est pas là pour la rédemption.

Il est là pour peindre les montagnes en rouge.